Van de helden van weleer
Soms zijn er geen namen meer
Degenen die een dodelijke strijd hebben aanvaard,
Ze werden gewoon aarde, gras.
Alleen hun formidabele bekwaamheid
Gevestigd in de harten van de levenden.
Deze eeuwige vlam
Nagelaten aan ons door een
We slaan op in de borst.
E. Agranovich
Soms zijn er geen namen meer
Degenen die een dodelijke strijd hebben aanvaard,
Ze werden gewoon aarde, gras.
Alleen hun formidabele bekwaamheid
Gevestigd in de harten van de levenden.
Deze eeuwige vlam
Nagelaten aan ons door een
We slaan op in de borst.
E. Agranovich
Het menselijk geheugen is een vreemd iets. Het staat ons niet toe om veel dingen te vergeten, op de een of andere manier verbonden met ons verblijf in deze wereld. Maar soms haalt het ons ook naar beneden en laat het ons voorlopig achter de drempel van onze bewustzijnsgebeurtenissen die al lang voorbij zijn. We herinneren ze alleen wanneer deze individuele privé-evenementen zijn verbonden met een hechte knoop van gemeenschappelijke gedenkwaardige data. In mei van dit jaar vierde de hele wereld de vijfenzestigste verjaardag van de Grote Overwinning op het fascisme. Onder degenen die deze vakantie hebben gezien, zijn er maar weinig levende getuigen en deelnemers die de moeilijke oorlogsjaren hebben overleefd. En steeds meer mensen vertrokken naar een andere wereld en namen de herinnering aan de oorlog mee. Hoe verder de oorlogstijd van ons verwijderd is, hoe helderder de heroïsche gezichten van die moeilijke tijden. Het waren betrouwbare, sterke, moedige, aardige mensen - volwassen mannen, nog steeds compleet baardeloze jongens en grappige meisjes, de schoolkinderen en studenten van gisteren. Het waren hun handen die grote daden creëerden, zij waren het die een ongekende oorlog op hun schouders droegen. En misschien is de beste herinnering aan hen vandaag de bewaarde brieven en foto's. Als onschatbare relikwieën worden ze bewaard in familiearchieven en van generatie op generatie doorgegeven. Het is jammer dat mijn tijdgenoten, vertegenwoordigers van de nieuwe generatie van de XNUMXe eeuw, vaak geen interesse tonen in de oude albums van hun "voorouders" met vergeelde zwart-witfoto's van mensen die ze niet kennen. Ik beken dat ik ze niet mocht. Ik begreep niet dat de herinnering aan mijn voorouders. Foto's hebben stof verzameld in de verste lades van onze supermodieuze secretaresse. Tot op een dag mijn grootmoeder, een liefhebber van het televisieprogramma "Wacht op mij", plotseling besloot daar een brief te schrijven met het verzoek om hulp bij het zoeken naar sporen van haar oom Darzhan, die vermist werd tijdens de Grote Vaderlandse Oorlog. En aangezien deze verzoekbrief aan mij, haar kleinzoon, zou worden gestuurd, moest ik het bronnenmateriaal leren kennen. Het waren oude foto's en een korte eerstelijnsbrief.
Drie jonge mannen kijken naar me van een oude vooroorlogse foto - mijn overgrootvader Tashmagambet en zijn twee jongere broers Anzhan en Darzhan. Ze zijn belachelijk serieus. In 1942 zouden ze alle drie één voor één naar het front gaan. Darzhan, de jongste en meest opgewekte, die voor de oorlog in de cavalerie diende, in de eerste dagen van de oorlog, samen met andere cavalerieoorlogen, werd hoogstwaarschijnlijk "kanonnenvlees": met getrokken zwaarden tegen het goed bewapende fascistische leger. Maar ik zal deze gedachte niet uiten aan mijn grootmoeder. Ze wil het nog steeds niet geloven. Ze hoopt nog steeds dat zijn sporen verloren zijn gegaan in de enorme uitgestrektheid van het universum, en niet in de regio van Leningrad, die tot de omvang was verkleind. Anzhan was volgens de herinneringen van zijn grootmoeder lang, slank, knap - de eerste man in het dorp. Hij zou graag de hoofden van de meisjes omdraaien, maar de trein bracht hem naar het westen, waar zijn militaire eenheid deelnam aan de vele dagen van de zwaarste verdediging van Moskou. Het vocht zich een weg naar Polen en daar, op de muren van een huis in een vervallen stadje, liet sergeant Anzhan Mukanov zijn schilderij achter. Een soldaat uit Kazachstan in een verre Poolse stad ... Hij keerde levend terug naar huis en probeerde vervolgens jarenlang tevergeefs meer te weten te komen over zijn jongere broer. En zo stierf hij eind jaren zestig, vertrokken met onvervulde hoop en pijn in zijn hart. Mijn overgrootvader Tashmagambet leeft ook niet meer. Hij was de oudste van de broers. Een man met een verbazingwekkend lot, was eenvoudig en laconiek in het leven. De zoon van een majoor, in tsaristische tijden, een leerling van het cadettenkorps in St. Petersburg. Hij was getuige van de verovering van het Winterpaleis tijdens de Oktoberrevolutie van 1917. Om te overleven, veranderde hij zijn achternaam en voornaam, verdwaalde in de uitgestrekte uitgestrektheid van de Sovjetrepubliek. Het lijkt erop dat hij, het nageslacht van de bai, alles verloor, de opbouw van een nieuw leven, en dan de verdediging van zijn vernieuwde vaderland?! Maar mijn overgrootvader sloot zich vanaf de eerste dagen van de oorlog aan bij degenen die de noordwestelijke grenzen verdedigden. De laatste springplank van zijn kant was de stad met de Duitse naam Königsberg. De oorlog eindigde voor hem in het Verre Oosten, waar Sovjettroepen de Japanse militaristen verpletterden. Op de foto glimlacht hij zwakjes door zijn snor; zijn glimlach lijkt me vriendelijk sluw, alsof overgrootvader vermoedt dat zijn rusteloze, altijd drukke achterkleinkinderen vroeg of laat een minuutje zullen vinden en het oude album zullen openen. Er kwamen zelden brieven van mijn overgrootvader van het front, maar slechts één ervan, een heel korte, is tot op de dag van vandaag bewaard gebleven. 'Hoe gaat het, zonder ons? Het wordt hier erg warm, maar we zijn eraan gewend geraakt. We rijden de klootzakken naar het westen. De vijand is niet meer dezelfde, maar wil leven. Het verzet zich verschrikkelijk. We zullen hem verslaan en naar huis terugkeren. Wacht, familieleden, met de overwinning', schreef hij vanuit de buurt van Königsberg. Een vergeelde driehoek van een soldatenbrief met halfversleten tekst. Levende echo van oorlog. De regels van de geweldige dichter I. Oetkin komen voor de geest uit zijn gedicht "Je schrijft een brief aan mij" (1943):
We zullen snel terug zijn. Ik weet het, ik geloof.
En de tijd zal komen...
..................
En op een avond met jou
Tegen de schouder drukken,
We zullen gaan zitten en brieven, als een kroniek van de strijd,
Herlees als een kroniek van gevoelens.
En nogmaals, ik word gekweld door een gevoel van spijt dat niemand van ons - zijn kleinkinderen en achterkleinkinderen - ooit ging zitten voor soldatenbrieven en foto's, niet de moeite nam om de oude soldaat te vragen naar zijn vroegere dagelijks leven. Mijn moeder en mijn tantes hebben hier spijt van.
De "Kroniek van Gevoelens" heeft onze zielen en harten pas nu bereikt, wanneer hij er niet meer is. En pas nu, zij het laat, houd ik oude foto's en een eerstelijnsbrief in mijn handen, en wordt het verleden dichterbij en begrijpelijker voor mij. Ik kreeg onwillekeurig respect voor mijn verre voorouders, die erin slaagden boven hun wereldse zorgen, vreugden, beledigingen uit te stijgen en in een verschrikkelijk uur voor het moederland in de gelederen van zijn verdedigers stonden.
Heldendom heeft geen extra woorden nodig,
Maar elke dag en elk uur
Ze leefden zij aan zij met de dood
Om ons te beschermen tegen de dood.
Om onze wereld nog mooier te maken,
Dus die stilte heerste in hem ...
En ze moesten familieleden en vrienden
Schrijf onder vijandelijk vuur. (A. Soerkov)
Vijfenzestig jaar is ons land zonder oorlog geweest. Is het veel of weinig? En hoe lang zal het zijn? Van wie hangt de voor ons al bekende, maar zo fragiele wereld af? Van degenen die de langverwachte overwinning behaalden in de formidabele jaren veertig; van mensen zoals mijn overgrootvader en zijn broers, en van nog miljoenen anderen die omkwamen in de vurige smeltkroes van oorlog?
Het moederveld van Ch. Aitmatov spreekt ons aan, die de verschrikkelijke oorlogsjaren niet kenden:
“Hé, mensen voorbij de bergen, voorbij de zeeën! Hey mensen die leven
in de wereld, wat heb je nodig-land? Hier ben ik de aarde!
Ik ben hetzelfde voor jullie allemaal, jullie zijn allemaal gelijk voor mij...
... ik ben oneindig, ik ben grenzeloos, ik ben diep en hoog,
Ik ben genoeg voor jullie allemaal!
... kunnen mensen leven zonder oorlog ... Dit is niet van mij -
hangt af van jou, van mensen, van je wil en verstand.
Van ons, onze wil en geest...
De wereld die ons is nagelaten door de soldaten van de Grote Vaderlandse Oorlog. Ik sluit het oude familiealbum. Ik ga voorzichtig met mijn hand over de fluwelen hoes en leg hem op een opvallende plek. Hij hoort daar in het volle zicht. Als herinnering aan het verleden, zonder welke er wel en geen toekomst is.[/b]
Uit het programma "Wacht op mij" kwam het antwoord dat Anzhan (Andrey) getrouwd was. De naam van zijn vrouw was Ekaterina Savelyevna.