Vaderland is de rand
Waar is de gevangene van de ziel.
Voltaire.
Waar is de gevangene van de ziel.
Voltaire.
Kijkend naar de huidige situatie in de wereld, wanneer mensen steeds bozer op elkaar worden, wanneer het 'in de mode' is geworden om alleen maar de nationaliteit aan te raken, besloot ik me te herinneren hoe we in vrede en harmonie met onze buren leefden. Er is in mijn straat nog nooit zoiets geweest dat een persoon van de ene nationaliteit een persoon van een andere nationaliteit heeft vernederd of beledigd. Hier is mijn voorwoord. Dit artikel is 2 jaar geleden door mij geschreven, maar ik herinnerde het me pas onlangs, toen ik uit gewoonte in mijn schijven zat te rommelen.
Vandaag doe ik verslag vanaf het kruispunt van Bayzak batyr Kylyshbay akyn. Vanaf hier begint de straat van mijn kleine moederland. Asfaltweg - een van de belangrijkste verkeersaders van de stad verdeelt het in twee gelijke helften. Degene die doorloopt van de grote gracht tot het einde van de Centrale Markt maakt deel uit van de straat waar ik mijn vroege jeugd heb doorgebracht.
Hier is het, stoffig en vuil op elk moment van het jaar. Allemaal in kuilen en kuilen, zoals in oude wonden, Ontvangen in de zwaarste gevechten. Zo is ze vandaag geworden. Straat vernoemd naar Kylyshbay akyn. Waarschijnlijk zou de beroemde akyn, die haar ellendig en gebroken zag, beledigd en ontstoken zijn van alleen maar woede. Over ons wanbeheer en onzorgvuldigheid, over onze luiheid en onverschilligheid - en terecht! Maar voordat deze straat een andere naam had - Nikolai Bauman, een vurige revolutionair in het tijdperk van de vorming van de Sovjetmacht. Noch een volledig snotterige jongen zijnde, noch later, ouder wordend, heb ik niet nagedacht over de naam die ze draagt. Maar aan de andere kant zijn er in mijn herinnering duidelijke herinneringen aan de straat uit mijn kindertijd als een gezellig, lief en huiselijk huis.
Ons gezin kwam in de zomer van 1969 naar Kazachstan. Het was een sterrenhemel in het zuiden. Zoals mijn moeder me later vertelde, werden twee tienermeisjes getroffen door de fluweelzachte nachtelijke hemel, diep, met een speciaal kenmerk van dichtheid, die deze zwartheid leek te raken - en een hand tot aan de schouder zou in een warme, omhullende afgrond gaan. Zelfs nu heb ik een goed idee van deze nacht, hoewel hoe kon ik, die meer dan een kwart eeuw later verscheen, het weten en onthouden. Maar zo waren de nachten van mijn jeugd in deze straat precies. Ik denk terug aan die kinderjaren van mij. Hier is onze straat, een huis met een kleine tuin. Smalle palissade met lelietje-van-dalen en primula's. Hoge uitgestrekte appelboom, dicht bezaaid met kleine appels. Een kleine doodlopende straat, waar maar zes huizen staan. Rustig mompelend - fluisterend water in de gracht. Toen was het schoon en transparant, en wij, kinderen, ploeterden erin en zwommen op ballonnen, niet bang om een infectie op te lopen. Wat is hij vandaag geworden? Hopen afval, opstoppingen van allerlei kwade geesten, modderige wateren ... Geen enkel verstandig persoon zou er zelfs maar een hand in durven steken. Over het gekwaak van kikkers, dat vroeger talrijk was in struikgewas aan de kust: ecologie begraven in rioolwater. Het is jammer dat mensen er niet in zijn geslaagd de originaliteit van de door de mens gemaakte natuur te behouden! Ik keer daar mentaal weer terug, naar het verre verleden. Daar ruikt de straat uit mijn jeugd naar rozen en de frisse koelte van kanaalwater. Daar strekken hoge piramidale populieren zich trots recht naar de hemel uit. Er hangt een bijzondere, huiselijke sfeer.
Het is gemaakt door mensen die op Bauman wonen. Waar zijn ze nu?.. Onze buren waren mensen van verschillende nationaliteiten: Duitsers, Grieken, Koreanen, Oezbeken, Russen. Oom Hariko ging naar Griekenland, naar zijn etnische thuisland. Hij nam zijn hele familie mee. Ik stel me zijn kinderen voor: dikke Yurik, met wie ze verschillende jongensachtige trucs bedachten en ze vervolgens in praktijk probeerden te brengen (nu is hij dood); Aritula, zijn mooie zus, een fashionista (tegenwoordig is ze een veelgevraagde kapper en modeontwerper in Griekenland); haar twee kleine dochters, gracieus als poppen, meisjes... Iedereen vertrok met hun vader, en hun gezellige, schone huis was leeg. Iets verder weg woonde Shura, een geweldige huisvrouw en een heel vriendelijk mens. Met haar liefste, zoals ze zei, magere, maar vreselijk levendige nageboren Dimka, friemelde ik in een geïmproviseerde zandbak en dreef de ganzen van mijn tante met een takje zwager. En toen brulden Dimka en ik in koor, bang voor het venijnige gesis van boze vogels. Ik ga naar de groene poorten van de buren -
Oezbeken. Shukur-ata woont samen met zijn vrouw nog steeds in dit huis. Net als voorheen klinken de geluiden van unieke Oezbeekse melodieën vanuit hun tuin. Zoals voorheen klinken ze van 's morgens vroeg tot 's avonds laat en vullen onze doodlopende weg met een mengeling van oosterse "smaken": muziek, gebak, snoep, Shukur-ata is nog steeds actief en geconcentreerd. Hij doet me denken aan een tekenfilm van Winnie de Poeh, die zich afvroeg hoe ik een pot honing kon vinden. Ik schud zijn hand en buig bijna mijn hoofd. Shukur-ata herinnert zich mijn grootvader nog, met wie hij graag zijn mannengesprekken voerde over het huishouden,
familie, werk en mijn grootmoeder, die hem nog op een heel jonge manier uitlacht en zijn vrouw gedag zegt.
Ik merk dat mijn voeten me naar de poorten van ons voormalige huis dragen. Hij is hetzelfde en niet hetzelfde. De nieuwe eigenaren hebben iets op hun eigen manier herbouwd, het opnieuw geverfd in citroenroze tinten en daarom ruikt het waarschijnlijk volledig vreemd van het huis, alleen een beetje verdund met ongrijpbare inheemse geuren. Er is niet langer een oude zich uitbreidende appelboom en twee gigantische populieren. Je kunt het vreugdevolle geblaf van een hond niet horen - de nieuwe eigenaren van de hond blijkbaar niet. Ongewoon stil en slaperig...
Bauman Street is mijn kleine moederland. Hier, ondanks de jaren die voorbij gaan, is alles mij vertrouwd en dierbaar. Daar, steeds dichter bij de bazaar, woont mijn voormalige klasgenoot Lola. Het huis van haar ouders is nog steeds sterk en mooi, zoals toen, in het verre verleden. En ernaast staat een lelijk, vervallen huis van de patriottische oorlog. Hij kijkt naar de straat met gedoofde ogen - ramen, als verdriet om zijn overleden meesters. En ooit was dit huis een van de meest welwillende en comfortabele in onze straat. Mijn grootmoeder herinnert zich Olga Nikolaevna en haar man goed. Zij is Grieks, hij is Duits, beide artsen die veel hebben gegeven aan de gezondheidszorg van de stad. Dit mooie stel heeft vurige moeilijke tijden doorgemaakt: zij ligt in de frontlinie, in een militair hospitaal, hij achterin, voorbij de Oeral. Ik herinner me vaag een lieve blinde oude vrouw die haar leven alleen en hulpeloos leefde. En het was verschrikkelijk om te bedenken wat haar aan het eind van haar leven te wachten stond, zo niet voor de goede buren (bijna een halve straat) die haar te hulp kwamen. Zulke welwillendheid en gevoeligheid hebben de bewoners van onze internationale straat altijd onderscheiden.
De straat van mijn jeugd, je bent lelijk en lelijk vandaag. Maar het is zo fijn om te weten dat het stadsbestuur eindelijk aandacht voor je heeft gehad. En besloot je vroegere schoonheid te herstellen. Je bent altijd een harde werker geweest. Rustig, kalm en comfortabel in het verleden, vies en stoffig in het heden, je verwelkomde altijd voorbijgangers, die zich naar de markt haastten en hun gang gingen. Je hebt tientallen auto's vol met verschillende goederen doorstaan. Ze hebben je wonden toegebracht met grote en kleine wielen, maar je bleef leven en doorstond alle ontberingen standvastig. Ik sta bij de splitsing in de weg, bij je start. Je bent me nog steeds dierbaar en geliefd, omdat mijn beste herinneringen met jou verbonden zijn. Van jou, evenals van vele andere straten, wegen en paden, beginnen onze grote levenswegen. Je bent voor altijd in mijn hart gebleven, want het moederland, het vaderland van elke persoon, "dit is het land waar de ziel gevangen zit."