O oorlog, oorlog...
Om ons ermee te kwetsen - word niet ziek,
Onthoud - onthoud het niet.
V. Astafjev.
Om ons ermee te kwetsen - word niet ziek,
Onthoud - onthoud het niet.
V. Astafjev.
Herfst ... Regendruppels kloppen eentonig en gedempt op het raam. Het moet buiten vochtig, kil en oncomfortabel zijn. Ze voelt het en weet het, ze voelt het slechte herfstweer met elke cel van haar toch al zwakke oude lichaam.
De vrouw sluit haar blinde ogen, alsof ze deze vochtigheid en ongemakkelijkheid van de herfstdag kunnen zien.
Hoe lang zal de dag weer zijn en hoe lang de nacht! Nu zijn zowel dag als nacht voor haar versmolten tot één stroperige lange tijd.
Kleine handen gaan stilletjes door de plooien van de deken, strelen en strekken elk van de plooien. Gedachten, gedachten overweldigen een vrouw. Ze zweven in een soort eindeloze opeenvolging, of vervagen in een mistige plek in haar geheugen, maar vreemd genoeg lijkt het erop dat geen van hen ooit kleurrijk en helder is, zoals die militaire gebeurtenissen waarvan ze getuige was en waaraan ze heeft deelgenomen.
Een vreemde zwart-wit frontliniefilm van haar leven. Kleur was alleen wat in haar gedachten werd geassocieerd met zo'n gewenst en inheems woord 'vrede'. Vreedzame vooroorlogse en naoorlogse tijden. Een gevoel van geluk en vrede... Witte kersenbloesems in de tuinen van de stad waar ze haar Carl ontmoette. Olenka, zoals haar vrienden haar in haar jeugd noemden, mooi, slank, licht, en hij, lang, intelligent en ook onaanvaardbaar knap... Een stel waar voorbijgangers zeker op terugkeken. Er straalde iets stralends, warms en tegelijk ongrijpbaars uit, zoals van de talrijke kersen in de tuinen en langs de wegen.
De vrouw gaat met haar hand over haar gezicht en veegt het visioen weg. Het was zo dichtbij en tegelijkertijd vreemd ver weg, ergens in het diepst van haar geheugen en ziel. En zijn hart deed pijn.
Maar vaker wel dan niet kreeg de oude vrouw bezoek van verontrustende dromen, en ze huiverde keer op keer van het snijdende gekrijs van fragmenten, automatische uitbarstingen, het geratel van Duitse soldaten die naar de kanonnen kropen. tanks, schorre commando's en een verschrikkelijk gegil van granaten.
Haar blinde ogen zagen nu alleen nog een zwaaiende gloeilamp onder het plafond van de hospitaaltent en het bloed, bloed, bloed van gewonde soldaten... de helft van de bevolking van de geboorteplaats.
Oorlog heeft geen vrouwelijk gezicht. Ze had deze uitdrukking al ergens gehoord en was het er volledig mee eens, want ze had zelf de last van het dagelijkse militaire leven ten volle ervaren. Soms wilde ik in slaap vallen en niet wakker worden, om niets in de buurt te zien, maar er waren zoveel mensen die op haar hulp wachtten...
Ze marcheerde door het land in een militaire tuniek en zware soldatenlaarzen, om samen met haar strijdmakkers in een zegevierende mars door de verwoeste Bulgaarse straten te marcheren.
Haar Karl droeg zijn zware kruis van een door het stalinistische regime onderdrukte Duitser achterin, in ziekenhuizen buiten de Oeral. Zijn gouden handen als chirurg hebben het leven gered van meer dan één van onze soldaten.
Hoe droomden ze van de overwinning, die grote overwinning die het volk leed, waardoor de overlevenden konden terugkeren naar hun geboorteplaats, naar hun families, naar hun geliefden!
Voor Olga leidden alle wegen naar het zuiden - eerst naar de Krim, naar haar familieleden en vervolgens naar het kleine Kazachse stadje Dzhambul.
Ik bracht naar huis van de fronten van Rusland
Een vrolijke minachting voor lompen.
Als een nertsjas die ik droeg
Zijn verbrande overjas.
(Yu. Drunina)
Wit-roze waas. Een enorme kersenzee ... En twee - ze is in een militaire tuniek en haar Karl in een sjofele overjas. Griekse vrouw en Duitser, soldaten van hun multinationale moederland. Liefde en ongebruikte tederheid vulden alle ruimte om hen heen. En ze deelden deze levensbevestigende gevoelens genereus met iedereen om hen heen.
Olga Nikolaevna en haar man werkten vele jaren na de oorlog in de medische instellingen van onze stad, bleven goed doen en brachten de bijna hopeloze zieken overeind. De mooie Olga, "onze lieve dokter", was niet alleen bekend en geliefd bij haar patiënten. De hele stad lag, zoals ze zeggen, aan haar voeten, want de Almachtige schonk deze vrouw niet alleen schoonheid, maar ook een zeldzaam talent om talloze zweren en menselijke zielen te genezen.
Lange tijd is er geen geliefde naast haar. Grijs haar verbleekt en blindheid dook in dikke olieachtige duisternis.
Een kleine grijsharige vrouw zit alleen bij het raam, verzonken in haar gedachten. Ze luistert naar iets dat in haar leeft en lacht om haar herinneringen.
Je kunt er zeker van zijn dat ze nu een witte kers ziet razen in de straten van de naoorlogse stad, waar ze bijna haar hele leven heeft doorgebracht. Zelfs als er een vervelende saaie regen buiten het raam valt, een oude archa, kil gehuld in zijn vuile groene takken, "en stilte die niet interfereert met het denken over de essentie van leven en dood, over vrienden en medesoldaten die in vergetelheid en dacht niet aan glorie.
Kijkend vanaf het portret aan de muur is een prachtig meisje in een tuniek met orders - Olga Nikolaevna Mavridi, die door de wegen van oorlog ging, hield en blijft houden van de wereld die ze ooit heeft gered, gaf hem haar werk, leefde altijd omwille van van het leven op aarde.
Een kleine eenzame vrouw onder ons, onverschillig, altijd gehaast en vreselijk druk, die de oorlog niet kende. Vergeef ons, soldaat! Een diepe buiging voor jullie van ons allemaal die leven in het licht van jullie herinneringen.