De vlag op de blauwe vlag

Bij aankomst op de eenheid na de training stuitte ik op een vreemde eigenschap. Allemaal hulpsheriff com. peloton- en squadronleiders waren allemaal Oekraïners of, op zeldzame uitzonderingen na, als er niet genoeg waren, anderen, maar geen Russen.
De politieke leider van het bedrijf was de Jood Fridman. Ik kon nooit rustig praten. Altijd geschreeuwd, speeksel opspattend. Hij was klein van stuk en puilde grappig uit tot de rode vlekken op zijn gezicht, in een poging de stem van een commandant uit te beelden. Hij was ongelooflijk sluw en wraakzuchtig.
Het was uit zijn inzending dat de benoemingen werden goedgekeurd. Aanvankelijk gingen de kandidaten door een periode van gieren en vleierij. De beloning hiervoor was de eerste korporaalstreep. Op zoek naar een andere streep waren ze op alles voorbereid. Collega's keerden zich van hen af.
In mijn peloton werd zo'n sergeant als uitstekend tuig beschouwd. Bij strenge vorst, op een door de wind geblazen oefenterrein, liet hij de oren van zijn hoed zakken en grijnsde gemeen toen iemand hetzelfde probeerde: "Maar je had geen bevel."
Ik zat toevallig in de eetkamer tegenover hem aan tafel. Allereerst pakte de "griezel" een bord boter, sneed de helft van het bord af voor tien personen. Van zo'n onbeschaamdheid verstijfde ik van verbazing. Op zijn vraag: "Nou, waar staar je naar?" gevolgd door het antwoord: een mok hete thee, die ik in mijn hand had, vloog in zijn gezicht. De klootzak huilde als een hond en rolde over de vloer.
'S Nachts was het nodig om te wachten op demontage.
Ze maakten me 's ochtends wakker en sleepten me half slapend naar de opslagruimte. We reden door een nauwe doorgang. Aan beide kanten hingen overjassen en er stonden rekken met gasmaskers. Aan het einde - een hoekje van twee bij twee meter, in het midden - een tafel.
Zes sergeanten van andere pelotons is een serieuze strijdmacht. Geen van de Russische "grootvaders" steunde de demontage. Toen de droom helemaal wegvloog, besefte ik dat ze zouden kloppen, misschien wel hard. Ze kneep me aan beide kanten, twee aan twee, en een paar tegenover elkaar wikkelden de gordels van de soldaten om hun vuisten. Iedereen in laarzen van zeildoek - ook wapen. En ik sta in een korte broek en een T-shirt, met blote voeten, alleen de kruk rust op mijn knieën - duidelijke hulp.
In een oogwenk greep hij haar bij haar been en sprong op de tafel. Hij zwaaide naar degenen vooraan - ze schrokken terug. Hij sprong tussen hen in, rende door het gangpad. Hakken volgden. Zou hem waarschijnlijk niet inhalen als hij dat zou willen. Gestopt bij de deur. Ik heb een krukje achter de deurklink geplakt zodat er geen versterking zou aankomen. Toen ik me omdraaide, was de eerste "dapper" al onderweg.
Hier wil ik een kleine uitweiding maken. Volgens het plan moest ik dienen in de landingsmacht, en daarom bereidde ik me dienovereenkomstig voor vanaf de schoolbank. Dit is in die zin dat toen hij in een naburig dorp een meisje uitnodigde dat hij graag danste, zijn hamstrings niet trilden, hij altijd klaar stond om te antwoorden. En de eerste bijnaam "Wauw, klootzakken" werd mij gegeven door degenen die er graag een aanvallen - vanwege het gevechtsgebrul en de gewoonte om zichzelf als eerste te werpen. Pas later bleef een andere bijnaam hangen: "Ilya Muromets."
Ik zal niet beschrijven wat ik gebruikte uit het arsenaal aan straatgevechten. In een nauwe doorgang waar slechts één aanvaller me kon weerstaan, legde ik er in tien seconden vier op de grond. De overige twee stapten in het hokje, gillend en smekend om genade. Het relais binnenin heeft al gewerkt - en heeft ze helemaal afgemaakt.
Wat komt eruit? De moraal hier is deze: veertig jaar later zijn de beklaagden dezelfde en zijn de principes van afbakening dezelfde. En de krachtsverhoudingen van de strijdende milities zijn ongeveer hetzelfde als die van mij in het verleden. Het blijft alleen om Bandera ten volle te stapelen. Schaam je niet, jongens!
informatie